Plötzlich Schriftstellerin

Über Nacht bin ich zur Schriftstellerin geworden - dank meines ersten Beitrags auf Substack.

Warum ich das so empfinde, ist mir ein Rätsel, wie so manches, was in letzter Zeit in mir auftaucht. Mein innerer Drache hat wohl mitbekommen, dass ich ihn beobachte, aus sicherer Entfernung zwar, aber immerhin. Seither lässt er die eine oder andere Schuppe fallen, schillernd und vielversprechend für jemanden wie mich. Ich nehme es als Einladung, als Hinweis, dass es da noch mehr zu entdecken gibt. Alles zu seiner Zeit. Meiner Drachenkraft möchte ich mich langsam nähern, denn ich kenne ihre unzähmbare Wucht aus Zeiten, als ich sie zu ignorieren versuchte - aber das ist eine andere Geschichte.

Zurück zu Substack und der neuen Identität, die diese Plattform mir verliehen hat. Ich nehme sie an, wie ein neues Kleidungsstück. Eines, das ich seit langem bereits in vielen Schaufenstern sah, aber es erschien mir mal zu pompös, mal zu teuer, jedenfalls nicht passend zu dem Leben, das ich damals führte.

Dabei schreibe ich seit Jahren - Briefe, Tagebuch, Emails, Berichte, Gedichte, Geschichten, Konzepte. Ich schrieb an Freunde, schrieb mir alles, was mich beschäftigte und bedrückte, von der Seele, formulierte Ideen, die mir im Kopf herumgeisterten, schrieb für die Schublade, in Foren zu bestimmten Themen, schrieb sogar ein Buch, das ich im Selbstverlag herausbrachte. Nichts davon macht mich zur Schriftstellerin. Daran änderte auch die Tatsache nichts, dass ich mich in meinem Airbnb-Profil und bei SpareRoom im Zuge der Zimmersuche für den NY-Aufenthalt als genau das bezeichnete.

Und jetzt bin ich über Nacht zu einer Schriftstellerin geworden, Substack sei Dank. Das hat was.

Ich muss dazu sagen, dass ich diesmal nach New York gekommen bin, um ernst zu machen mit dem Schreiben. Ich hatte gehört, dass die Bibliotheken der Stadt hervorragende Schreiborte sind, Orte der Stille und der Konzentration, wo Menschen aller Altersgruppen sich in die unterschiedlichsten Themen vertiefen dank des Materials, das ihnen dort geboten wird. Als ich vor ein paar Tagen die Public Library besuchte, wusste ich, dass mich nur die Notwendigkeit zu recherchieren hierher locken könnte. Ich brauche mehr Privatheit zum Schreiben. Die finde ich erstaunlicherweise auch auf einer sonnigen Parkbank, an einem ruhigen Tisch in einem Café und immer dort, wo mein Bett steht - aber nicht inmitten der Konzentrationsdichte einer Bibliothek.

Vielleicht ist es das: Ich habe bisher immer für einen bestimmten Menschen oder eine bestimmte Menschengruppe geschrieben, nie für die große anonyme Öffentlichkeit. Doch auf einmal fühlt es sich so an, als hätte ich den Schritt "hinaus" getan - vielleicht nur mit einem Fuß oder sogar nur dem großen Zeh - aber die Grenze meiner bisherigen Begrenztheit ist überschritten, vor allem in meinem Selbstverständnis.

Womöglich verdanke ich das meiner inneren Drachenkraft, jenem geheimen Potential, das mich seinerseits ins Auge gefasst hat. "Mach was draus!", scheint es mir zuzuzwinkern.

Was bleibt mir anderes übrig, als genau das zu tun - in meinem Tempo, soweit mein Mut es zulässt. Aber der wächst ja bekanntlich mit jedem Schritt in neues Terrain.